domingo, 3 de febrero de 2008
miércoles, 30 de enero de 2008
La ventana de Londres 38
La ultima vez que vi a la recientemente fallecida periodista Patricia Verdugo fue el año 2002 en un seminario al que asistimos en el ex congreso nacional en el que exponía el sociólogo Alain Touraine , me acordaba de eso ayer mientras leía un reportaje sobre ella en la Revista Mujer del diario La Tercera .
Ayer observaba y me quedé pensando en el testimonio de quienes fueron sus más grandes compañeras y sentì como propia la importancia de las amigas, sobretodo lo trascendentes que pueden llegar a ser cuando se ha vivido y ejercido en estos dolorosos temas de la memoria.
De verdugo me acordaba de su ponencia magistral, relatando los casos de tortura en el recinto de Londres 38, la audiencia quedó estupefacta, ella se envolvía en el relato de un padre torturado junto a su hija.
De verdugo me acordaba de su ponencia magistral, relatando los casos de tortura en el recinto de Londres 38, la audiencia quedó estupefacta, ella se envolvía en el relato de un padre torturado junto a su hija.
No había palabras...
Y justo el pasado 22 de enero tuvimos la experiencia de asistir al sahumerio de este ex recinto de tortura de la dictadura de militar de Augusto Pinochet , el cual se halla en pleno proceso de reconstitución.
En Chile, ya hay experiencias colectivas de recuperación, experiencias que son fuertes pero muy necesarias y que se insertan para siempre en nuestras vidas y cotidianidades.
" Hacer del dolor ajeno y sentirlo como si fuera el propio " bajo esta frase dicen que Patricia Verdugo rigió su vida y al parecer logró con creces al cumplir el objetivo de acercarnos a la verdad, y aquel día que fuimos a la ceremonia, me tocó, compartir con muchas madres que perdieron a sus hijos, sobrevivientes hombres y mujeres, familiares de los desaparecidos, todos ellos...
Y justo el pasado 22 de enero tuvimos la experiencia de asistir al sahumerio de este ex recinto de tortura de la dictadura de militar de Augusto Pinochet , el cual se halla en pleno proceso de reconstitución.
En Chile, ya hay experiencias colectivas de recuperación, experiencias que son fuertes pero muy necesarias y que se insertan para siempre en nuestras vidas y cotidianidades.
" Hacer del dolor ajeno y sentirlo como si fuera el propio " bajo esta frase dicen que Patricia Verdugo rigió su vida y al parecer logró con creces al cumplir el objetivo de acercarnos a la verdad, y aquel día que fuimos a la ceremonia, me tocó, compartir con muchas madres que perdieron a sus hijos, sobrevivientes hombres y mujeres, familiares de los desaparecidos, todos ellos...
Y fue tremendo sentir el aire de esa casa que albergó tanto flagelo e inhumanidad, tanta vergüenza, no hay palos santos ni inciensos que puedan limpiar ese aire espeso y yo fui con mi hijo de seis años, que era el único niño en toda la ceremonia y que por esos misterios encontró un juguete y pudo entretenerse con la tierra de un árbol ubicado en la entrada de la propiedad.
Mi hijo quedó inmortalizado en una foto, trayéndome al recuerdo las muchas fotos infantiles que me tomaron en la dictadura para las campañas de solidaridad con Chile.
Y yo sin verbalizar le contaba que en otro tiempo y lugar del cual siempre me voy acordar, muchos padres eran violentamente despojados de sus niños y que nosotros podíamos beber agua y llegar con bebidas, mientras en esos tiempos otros fallecían de la sed y parrillazos, . Él por si mismo entendió que además podíamos desplazarnos, encontrarnos entre amigos, cuando décadas atrás a otros se lo vendaba y reducía con las formas más crueles de violencia.
Y yo sin verbalizar le contaba que en otro tiempo y lugar del cual siempre me voy acordar, muchos padres eran violentamente despojados de sus niños y que nosotros podíamos beber agua y llegar con bebidas, mientras en esos tiempos otros fallecían de la sed y parrillazos, . Él por si mismo entendió que además podíamos desplazarnos, encontrarnos entre amigos, cuando décadas atrás a otros se lo vendaba y reducía con las formas más crueles de violencia.
Entre esos encuentros estaban mis queridas amigas Lucrecia y Patricia, y por esto les dejo el testimonio para quienes quieran leerlo, el cual me fue gentilmente enviado por Boris.
Sitios de Referencia: www.londres38.cl
www.villagrimaldicorp.cl
"Víspera de Año Nuevo
Sitios de Referencia: www.londres38.cl
www.villagrimaldicorp.cl
"Víspera de Año Nuevo
Lucrecia Brito Vásquez
SI TUVIERA QUE DEFINIRME por datos personales relevantes, aquel treinta y uno de diciembre cuando caí, antes que todo yo era militante de la Resistencia y, más que veinte años, tenía seis meses de embarazo y vivía soñando que la dictadura no duraría y mi guagua iba a conocer la vida en libertad. Ésa era yo. Es que seguía pensando que a pesar de todo seríamos capaces de revertir la situación y no me podía imaginar el aniquilamiento horrendo que al final experimentaríamos. Eso sí, como un adelanto, mientras iba a la casa de mis suegros y caminaba por calle Sarmiento de Ñuñoa, tuve un presagio.
Capaz fuera porque fui siempre de intuición desarrollada, y porque la gente que veía estaba como dispuesta en una posición de espera. Los obreros de una construcción miraban recelosos como una desconocida me interceptaba, a quien agradeceré toda mi vida. Ella, mujer valiente, tuvo el coraje de advertirme: "Devuélvase, balearon a su marido". Caminé rápido de vuelta hacia Irarrázabal por el costado del Teatro California, pero es cuando escucho un chiflido y cuatro tipos nos encierran sorpresivamente: -¡así que tú erís la famosa Lucrecia!, y vos vieja e'mierda, ¿qué tenís que meterte en lo que no te importa? Me obligaron a desandar lo avanzado y a entrar por la mampara, tras la cual todo era caos. Los pañales repartidos por el suelo, la ropa de mi futura guagua pisoteada. Habían decenas de hombres de civil con pistolas y metralletas. Los había de todos los portes, edades y fachas. Yo no terminaba de convencerme de que hubiéramos podido ocasionar tal revuelo. Me lanzaron sobre una silla, mi suegra, mujer inteligente, miraba horrorizada el matonezco operativo suplicándoles con lágrimas que no me maltrataran. Aún así, se las arregló para darme entender que necesitaba hablarme, por eso pedí permiso para ir al baño, y ella se ofreció para acompañarme; los dinos aceptaron, creo, por mi enorme vientre que les produjo confusión o compasión, o una mezcla de ambos. A solas, rápidamente me contó que habían caído otros, que habían heridos, y que la DINA se había llevado a algunos, incluido Alejandro; y que ahora tenían el teléfono intervenido y los tenían presos a ella con mi suegro, pues no podían salir de esa casa que mantenían con guardias por si llegaban más militantes para así atraparlos. No nos dejaron permanecer mucho en el baño, me sacaron a tirones, pero mi suegra, a pesar de todo, pidió un segundo para traerme una maleta con ropa, leche y todo lo que creyó necesario. Es que claramente se dio cuenta de que yo pasaría largo tiempo en poder de ellos.
Me subieron a una camioneta y me llevaron a una casa que no podría reconocer porque tenía una venda en los ojos y la tuve hasta que me la arrancaron a tirones mientras me decían un número que me identificaría, pero que ahora evidentemente no recuerdo. Me empujaron con mi maleta a una pieza donde había sólo mujeres que me recibieron en silencio mientras el guardia vociferaba soez: "¿cómo está la pescadería?" La tal pieza tenía 5 camarotes de metal y al medio una ventana con barrotes de fierro; frente a la puerta había una sala pequeña que era donde torturaban y que mantenían siempre con la puerta abierta para mantenernos en constante apremio. En contraste, y tal vez como una medida inconsciente de mitigar el ambiente de terror, tenían puesta siempre música popular muy alegre, a la cual, cuando torturaban, le subían el volumen al máximo.
Me quedé sin rumbo, quieta en un camastro, pero en cuanto cerraron la puerta una voz me dijo entre murmullos: "Lucre, soy Clara, caí presa pero no hablé de ti, nada dije". Al parecer la habían hecho sufrir bastante pero no me había delatado, amiga fiel. La abracé preguntándole dónde estábamos y qué cosas ocurrían allí. Todas me rodearon para hablar de la maleta y mi caída. Estaban tristes porque me atrapaban con un embarazo tan avanzado pero al mismo tiempo contentísimas porque traía leche en polvo y muchos calzones ¡Al fin podrían cambiárselos!
Poco a poco se fue llenando la pieza con compañeras, principalmente, de la UTE. Supe entonces que "Giro" (Alejandro), mi propio compañero, estaba hablando, no lo podía creer, pero ahí estaban las evidencias; me lo enrostraban Elena, Pilar, Beatriz, como si yo tuviera la culpa de las acciones que pudiera realizar Giro, por muy compañero mío que fuera. La única que nunca me hizo un reproche demostrando sabiduría fue Paty, la compañera de Lucho Guajardo, nuestro querido ciclista del Manuel de Salas y de la Escuela de Ingeniería. Por mi parte sentí rabia, mucha rabia. Rabia y también pena; e imaginaba que por algo Alejandro estaba hablando y que eso no podía ser gratuito. Un tiempo después sabría que lo amenazaban no con matarlo a él o a mí, sino a la guaguita que estábamos esperando.
Mientras tanto, esa misma noche nos sacaron a todas a la parte vieja de una casona que pertenecía al cineasta Helvio Soto; la cual, supe después, era donde funcionaba la oficina de Contreras y estaba situada a la entrada, a mano izquierda del portón. A Helvio Soto, Contreras le había robado mañosamente la casa, según nos contó su mujer, detenida también con nosotras. Fue en esa casa donde empezó la fiesta para ellos; luego de una buena tomatera seríamos los juguetes de su gran noche de año nuevo del setenta y cinco. Hablaban a garabatos y con voces destempladas, era un grupo de borrachos desquiciados que empezaron conmigo el interrogatorio. "Tenís que confesar, cabrita", decían, mientras me soltaban los botones del vestido maternal y me manoseaban descaradamente. Me encontraba en total indefensión; aún en esos casos, sin embargo, quedan recursos. En el mío, me dio por vomitar, y como no querían que se ensuciara el salón del comandante, fui sacada en vilo hacia un baño sucio, lo cual me permitió cortar sus ansias de violentarme. Al lado, mientras tanto, se turnaban con mis compañeras en constante orgía de terror, y claramente alcanzaba a escuchar los rasguidos de ropas, los gritos, los sollozos y los quejidos de las que violaban; todo esto mezclado con blasfemias que torturaban el alma: "¡mira la puta con tetas caídas, se las habrán requetetoqueteado los miristas!"
Aún siento el asco y la pena de aquella noche, en la que violaron a casi todas las muchachas, mientras yo, entre vómito y vómito les gritaba si no tenían madres, si no tenían hermanas, y eso me costó múltiples puñetazos, la trizadura de mis dientes delanteros, y una lesión en el oído de la que nunca pude recuperarme. Pero no sería tan triste el recuerdo de esa noche si no hubiese escuchado que se atrevieron a violar también a Patricia, con un mes más de embarazo que yo.
No tengo detalles de la vuelta a nuestra celda, y nunca supe ni sabré cómo pude regresar. Recuerdo, eso sí, otros días, aunque la mente se empecina en olvidar lo insoportable: yendo al baño junto a mis compañeras, trataba de mirar al piso por debajo de la venda porque no quería tropezarme. Es en condiciones como éstas que la desesperación hace desarrollar destrezas incomprensibles. De súbito, por eso, en un rincón, una flor, una rosa desmayada en el suelo que traicionó mis sentidos y me hizo volver a la ternura. Quise acariciarla, pero en ese preciso instante me castigaron con un golpe.
El baño era el sitial más sucio que uno pudiera imaginarse, daba náuseas mirarlo incluso de lejos, a pesar de eso, por mi estado de gravidez iba allí varias veces al día, a veces sin tener real necesidad, sino más bien por acompañar a las que tenían urgencias y no las dejaban pasar los guardias. A uno de ellos conocido por el mote de "el natre", se le ocurrían siempre nuevas reglas para demostrar su poder. En mi caso, como no quería arriesgarse pues ya contaban con dos embarazadas desaparecidas, optó por aplicarme el método "interrupción del sueño", así me lo explicó una psiquiatra en Francia muchos años después. Venía por las noches, calculando que estuviese dormida, y entonces me despertaba violentamente, cortándome así la curva del sueño. Felizmente, me di cuenta de sus intenciones y me dediqué a dormir tanto como me fuera posible durante el día. Si no, según me dijo la misma psiquiatra, me habrían vuelto loca.
En las sesiones de interrogatorio se turnaban empleando distintas intenciones de hablantes. Unos hacían de malos y otros de más comprensivos, tampoco faltaba el que se las daba de experto politólogo y llamaba a algunos de aquellos "huevos" que se quebraron en la tortura, para que nos entregaran un discurso del tipo: "no hace falta que te sacrifiques, tienes que decir lo que sabes, estamos desarticulados". A mí, la piel se me estiraba hacia el cuero cabelludo, y sólo sentía rabia y asco por esos pobres seres humanos degradados que colaboraban con esos otros de la DINA que semejaban a fieras. Es posible que muchos se volvieran locos de tanto destruir, y si no, hoy deben temer hasta de su sombra. Entre esos selectos personajes estaba "Pablo" -Fernando Laureani- a cargo de un equipo, con quien trabajaba "el sicólogo" -Osvaldo Pincetti-. Pablo, era un tipo de aspecto alemán, crespo, rubio y de estatura mediana, dueño de una mirada acerada como la de un cielo metalizado, frío y siniestro. Era capaz de las peores flagelaciones. La idea que tenían era reducirnos a nuestra expresión más mínima; claro que, aunque todos los seres humanos son diferentes, de la propia fortaleza de cada uno dependía el que lo consiguieran. A mí, me sostuvo el no querer que otros pasaran por nuestra misma desgracia, y tuvo que ver también el profundo desprecio que sentía hacia esos seres infrahumanos, y porque no quería que mi hijo naciera en la antesala del infierno. Cuando me amenazaban con matarlo, con lágrimas en los ojos pensaba: "es lo mejor", pero, luego me cuidaba y comía lo que podía, y me las ingeniaba para no tomar la masa de barbitúricos y otras porquerías con que el psicólogo pretendía quebrarnos. Así fue como resguardé a mi chiquillo, y dormía de día para esperarlos despierta en los interrogatorios nocturnos donde eran siempre las mismas preguntas: "contacto para arriba, para abajo, buzón, casa de reunión y teléfono", las palabrotas y amenazas entremezcladas. Tenían el organigrama del MIR en la pared y uno debía ubicarse. Por lo tanto, era difícil escapar del interrogatorio sin explicaciones claras. En mi caso, el embarazo me preservó de muchas cosas. Lo otro, fue el ser disciplinada, ya que si realmente se trabajaba con nombres políticos no tenía por qué tenerse datos exactos. Declaré entonces, que todo ocurría en la casa de Sarmiento, y que mi función era la de simple secretaria de Pedro, jefe político de la UTE. Así pude explicar lo del manual que encontraron en mi casa y la lista de nombres políticos antiguos que no alcancé a quemar.
Ésos eran los torturadores, fieras desalmadas, pero los vigías constituían un mundo social distinto. En gran número eran de origen muy humilde, jóvenes que se notaban curtidos por el sufrimiento. Muchos de ellos simplones y superficiales, algunos incluso brutos. Les daba miedo aquella canción de la Revolución Española que habla de la tortilla que se vuelve. Siempre nos preguntaban al respecto: "¿serán como nosotros, nos harán un juicio, nos perdonarán...?"
Me impactó enormemente el clasismo y el racismo que a cada momento demostraban, de hecho, a mí me trataban mejor por ser casada "con libreta", y además ser blanca y de ojos azules. En eso no se diferenciaban vigías de torturadores, el "natre" me pedía a veces "gordita, levántate la venda para verte los ojos..." Accedía porque luego era propio pedirle un favor de vuelta, como ir al baño, o que nos dejase conversar o que permitiese que el resto de las compañeras descansaran un rato. Pero esta crónica no podría estar completa si en ella no incluyera a mis queridas compañeras. De Alicia, que era actriz, habría que decir "por suerte hay personas como ella" Es que parecía siempre tan animada y positiva. Reconozco que en ocasiones hasta nos hizo reír, y eso es tan importante cuando se trata de subsistencia. Un día la llamaron junto a otras, justo cuando por reírse se le había ocurrido teñirse el pelo a lo tanguera y estaba además vestida muy elegante; si hasta tenía un sobre de terciopelo negro con piedrecitas que lanzaban chispas. Todas nosotras estábamos muy contentas porque, según creíamos, se iba a libre plática -no sabíamos entonces eso de la existencia de desaparecidos, o tal vez era algo que no lo queríamos siquiera creer-. Pasó un tiempo largo desde que partieran. Cuando se abrió nuevamente la puerta reapareció Alicia, el guardia la miraba irónicamente: "te cagaron flacuchenta", farfulló el desalmado. Ella con gesto despectivo inmersa en su mejor personaje de teatro, dándole vueltas a la carterita como quien va o viene de una fiesta, respondió: "mira, la verdad es que no creo que fuese la ocasión para llevarme con esta pintita". Nos reímos todos, presas y guardia. Alicia: ahora, dispuesta a reconstruir la memoria, recuerdo que cuando recién llegó la tuvieron primero con ellos, la parrillaron y cómo la sentimos quejarse, la esperábamos preocupadas y tensas. Cuándo volvió tenía el pelo erizado por la electricidad, la observamos boquiabiertas entonces nos miró y dijo "¿Qué les parece mi nuevo peinado?"
Cada día sufríamos con el dolor y el miedo de alguien, mirábamos por las rendijas y aguzábamos el oído para mantenernos al tanto. En las tardes cantábamos, y esto les daba tanta rabia que venían a callarnos con terribles palabrotas pero nada nos mellaba el desahogo.
En el mes de enero llegó Michelle Bachelet a nuestra pieza, mas antes, tuvimos la dicha de escuchar a Ángela Jeria, su madre, quien discutió con "el coronel" -Marcelo Moren Brito-, que no tenía por qué arrepentirse de nada de lo que había hecho para demostrar las injusticias cometidas contra su marido -el General Bachelet-. Moren Brito, segundo de la DINA en Villa Grimaldi, se perdía en amenazas ante la voz orgullosa y llena de entereza de Ángela; y, sin argumentos para sostener sus acusaciones, terminó separándolas a madre e hija, como una forma de tortura más. Michelle, que era estudiante de medicina, se quedó con nosotras, y eso nos ayudó en mucho, porque con su oficio mejoró nuestros métodos de curar las heridas provocadas por los torturadores. Ella sabía además qué barbitúricos exactos había que administrar en casos necesarios, y cuánto. Pero hablábamos de Ángela, su madre. Fue llevada a una celda de metro ochenta por ciento veinte, más o menos, era un cajón sin ventanas ni ventilación. Allí aislada y a oscuras permaneció por más de cinco días y conoció la segunda pieza de tortura, una especie de bodega con somier metálico donde a seres humanos completamente desnudos, amarrados de pies y manos y, abiertos al máximo con paños asquerosos introducidos en la boca; procedían a la terrible descarga en las partes más sensibles y húmedas del cuerpo: sexo, senos, ano, sitios donde se conducía mejor la corriente y dolía más y más, arrancando gritos y encorvando como un arco la columna.
Con razón la mayoría de las prisioneras quedamos con huellas de quemaduras en muñecas y tobillos, era el roce de las correas con el metal de la parrilla eléctrica. Y algunas con más que eso: la pobre de Mónica, con apenas diecisiete años, quedó con úlceras en el cuerpo y muda por un buen tiempo. Tales alaridos de horror, mezclados de insultos y, paradojalmente, música alegre y chillona, fueron el trasfondo terrorífico para los 6 meses de embarazo de mi primer hijo que, antes de nacer, conoció así lo peor de mi tan amado Chile. Pero si había personas merecedoras de lástima, ésas eran Alejandra y Carola. La primera apodada La Flaca que, en principio estaba en nuestra celda, aparecía a ratos cada vez más descompuesta. La inyectaban todo el tiempo antes de sacarla a "porotear" para reconocer compañeros en la calle. Dicen que fue una buena militante y que la torturaron hasta quebrarla. Me es difícil emitir juicios sobre ella. Lo mismo me ocurre con Carola, a quien hicieron también mucho daño, sin embargo ella permanece hasta hoy casada con un CNI del propio grupo de monstruos que la convirtieron en objeto sexual.
Éramos muchas en nuestra pieza, llegamos a una treintena; por eso quizá uno de los guardias, cerca de la torre donde colgaban a dirigentes como a Thauby, a Gladys Díaz, a Patricia Zúñiga, me confrontó con toda energía para saber si había dicho todo lo que podía decirle. Al instante confirmé que sí, y me creyó... una se da cuenta de cuando le creen. Parece que habíamos demasiadas prisioneras y necesitaban espacio. "Entonces le voy a pedir al jefe que te saque de aquí". Yo me avivé: "Paty les dijo también todo y está con un mes más de embarazo y puede tener la guagua en cualquier momento". Paty y yo teníamos veinte años. Un rato después se abrió la puerta y entró un hombre de tez morena y contextura media con un impecable terno café claro que en la solapa llevaba una rosa roja. Se aproximó cuan dandy en un sitio de lujo. Ése era Contreras que en esa facha se enfrentaba a mujeres N N vendadas, sucias, andrajosas y con un número que les pendía del cuello. El ayudante que había conversado conmigo nos señaló con su índice. Nos llevaron a Tres Álamos y terminaron los 21 días de desaparecimiento en que nuestras familias aterradas ponían recursos de amparo ineficaces, y dejaban su energía entre los tribunales y ministerios. Los que pudimos salir de allí con vida, volvimos del infierno, el resto pasaron de esos infiernos al cielo, pero los monstruos que permanecieron en la tierra se han empeñado en que sean olvidados. Aquí estamos nosotros todavía, sin embargo, ganando pequeñas batallas de la memoria en el Colectivo de Arte las Historias que Podemos Contar, luchando en contra del olvido, y para honrar la memoria de todos los compañeros que no están, la de aquellos que sufren las secuelas de la tortura, y también para recuerdo de nuestros hijos, en especial para mi pequeña y gran victoria, Alejandro Ernesto, quien un 25 de marzo de 1975 nació en Tres Álamos y nos iluminó a todas con sus ojos hermosos color cielo.
Capaz fuera porque fui siempre de intuición desarrollada, y porque la gente que veía estaba como dispuesta en una posición de espera. Los obreros de una construcción miraban recelosos como una desconocida me interceptaba, a quien agradeceré toda mi vida. Ella, mujer valiente, tuvo el coraje de advertirme: "Devuélvase, balearon a su marido". Caminé rápido de vuelta hacia Irarrázabal por el costado del Teatro California, pero es cuando escucho un chiflido y cuatro tipos nos encierran sorpresivamente: -¡así que tú erís la famosa Lucrecia!, y vos vieja e'mierda, ¿qué tenís que meterte en lo que no te importa? Me obligaron a desandar lo avanzado y a entrar por la mampara, tras la cual todo era caos. Los pañales repartidos por el suelo, la ropa de mi futura guagua pisoteada. Habían decenas de hombres de civil con pistolas y metralletas. Los había de todos los portes, edades y fachas. Yo no terminaba de convencerme de que hubiéramos podido ocasionar tal revuelo. Me lanzaron sobre una silla, mi suegra, mujer inteligente, miraba horrorizada el matonezco operativo suplicándoles con lágrimas que no me maltrataran. Aún así, se las arregló para darme entender que necesitaba hablarme, por eso pedí permiso para ir al baño, y ella se ofreció para acompañarme; los dinos aceptaron, creo, por mi enorme vientre que les produjo confusión o compasión, o una mezcla de ambos. A solas, rápidamente me contó que habían caído otros, que habían heridos, y que la DINA se había llevado a algunos, incluido Alejandro; y que ahora tenían el teléfono intervenido y los tenían presos a ella con mi suegro, pues no podían salir de esa casa que mantenían con guardias por si llegaban más militantes para así atraparlos. No nos dejaron permanecer mucho en el baño, me sacaron a tirones, pero mi suegra, a pesar de todo, pidió un segundo para traerme una maleta con ropa, leche y todo lo que creyó necesario. Es que claramente se dio cuenta de que yo pasaría largo tiempo en poder de ellos.
Me subieron a una camioneta y me llevaron a una casa que no podría reconocer porque tenía una venda en los ojos y la tuve hasta que me la arrancaron a tirones mientras me decían un número que me identificaría, pero que ahora evidentemente no recuerdo. Me empujaron con mi maleta a una pieza donde había sólo mujeres que me recibieron en silencio mientras el guardia vociferaba soez: "¿cómo está la pescadería?" La tal pieza tenía 5 camarotes de metal y al medio una ventana con barrotes de fierro; frente a la puerta había una sala pequeña que era donde torturaban y que mantenían siempre con la puerta abierta para mantenernos en constante apremio. En contraste, y tal vez como una medida inconsciente de mitigar el ambiente de terror, tenían puesta siempre música popular muy alegre, a la cual, cuando torturaban, le subían el volumen al máximo.
Me quedé sin rumbo, quieta en un camastro, pero en cuanto cerraron la puerta una voz me dijo entre murmullos: "Lucre, soy Clara, caí presa pero no hablé de ti, nada dije". Al parecer la habían hecho sufrir bastante pero no me había delatado, amiga fiel. La abracé preguntándole dónde estábamos y qué cosas ocurrían allí. Todas me rodearon para hablar de la maleta y mi caída. Estaban tristes porque me atrapaban con un embarazo tan avanzado pero al mismo tiempo contentísimas porque traía leche en polvo y muchos calzones ¡Al fin podrían cambiárselos!
Poco a poco se fue llenando la pieza con compañeras, principalmente, de la UTE. Supe entonces que "Giro" (Alejandro), mi propio compañero, estaba hablando, no lo podía creer, pero ahí estaban las evidencias; me lo enrostraban Elena, Pilar, Beatriz, como si yo tuviera la culpa de las acciones que pudiera realizar Giro, por muy compañero mío que fuera. La única que nunca me hizo un reproche demostrando sabiduría fue Paty, la compañera de Lucho Guajardo, nuestro querido ciclista del Manuel de Salas y de la Escuela de Ingeniería. Por mi parte sentí rabia, mucha rabia. Rabia y también pena; e imaginaba que por algo Alejandro estaba hablando y que eso no podía ser gratuito. Un tiempo después sabría que lo amenazaban no con matarlo a él o a mí, sino a la guaguita que estábamos esperando.
Mientras tanto, esa misma noche nos sacaron a todas a la parte vieja de una casona que pertenecía al cineasta Helvio Soto; la cual, supe después, era donde funcionaba la oficina de Contreras y estaba situada a la entrada, a mano izquierda del portón. A Helvio Soto, Contreras le había robado mañosamente la casa, según nos contó su mujer, detenida también con nosotras. Fue en esa casa donde empezó la fiesta para ellos; luego de una buena tomatera seríamos los juguetes de su gran noche de año nuevo del setenta y cinco. Hablaban a garabatos y con voces destempladas, era un grupo de borrachos desquiciados que empezaron conmigo el interrogatorio. "Tenís que confesar, cabrita", decían, mientras me soltaban los botones del vestido maternal y me manoseaban descaradamente. Me encontraba en total indefensión; aún en esos casos, sin embargo, quedan recursos. En el mío, me dio por vomitar, y como no querían que se ensuciara el salón del comandante, fui sacada en vilo hacia un baño sucio, lo cual me permitió cortar sus ansias de violentarme. Al lado, mientras tanto, se turnaban con mis compañeras en constante orgía de terror, y claramente alcanzaba a escuchar los rasguidos de ropas, los gritos, los sollozos y los quejidos de las que violaban; todo esto mezclado con blasfemias que torturaban el alma: "¡mira la puta con tetas caídas, se las habrán requetetoqueteado los miristas!"
Aún siento el asco y la pena de aquella noche, en la que violaron a casi todas las muchachas, mientras yo, entre vómito y vómito les gritaba si no tenían madres, si no tenían hermanas, y eso me costó múltiples puñetazos, la trizadura de mis dientes delanteros, y una lesión en el oído de la que nunca pude recuperarme. Pero no sería tan triste el recuerdo de esa noche si no hubiese escuchado que se atrevieron a violar también a Patricia, con un mes más de embarazo que yo.
No tengo detalles de la vuelta a nuestra celda, y nunca supe ni sabré cómo pude regresar. Recuerdo, eso sí, otros días, aunque la mente se empecina en olvidar lo insoportable: yendo al baño junto a mis compañeras, trataba de mirar al piso por debajo de la venda porque no quería tropezarme. Es en condiciones como éstas que la desesperación hace desarrollar destrezas incomprensibles. De súbito, por eso, en un rincón, una flor, una rosa desmayada en el suelo que traicionó mis sentidos y me hizo volver a la ternura. Quise acariciarla, pero en ese preciso instante me castigaron con un golpe.
El baño era el sitial más sucio que uno pudiera imaginarse, daba náuseas mirarlo incluso de lejos, a pesar de eso, por mi estado de gravidez iba allí varias veces al día, a veces sin tener real necesidad, sino más bien por acompañar a las que tenían urgencias y no las dejaban pasar los guardias. A uno de ellos conocido por el mote de "el natre", se le ocurrían siempre nuevas reglas para demostrar su poder. En mi caso, como no quería arriesgarse pues ya contaban con dos embarazadas desaparecidas, optó por aplicarme el método "interrupción del sueño", así me lo explicó una psiquiatra en Francia muchos años después. Venía por las noches, calculando que estuviese dormida, y entonces me despertaba violentamente, cortándome así la curva del sueño. Felizmente, me di cuenta de sus intenciones y me dediqué a dormir tanto como me fuera posible durante el día. Si no, según me dijo la misma psiquiatra, me habrían vuelto loca.
En las sesiones de interrogatorio se turnaban empleando distintas intenciones de hablantes. Unos hacían de malos y otros de más comprensivos, tampoco faltaba el que se las daba de experto politólogo y llamaba a algunos de aquellos "huevos" que se quebraron en la tortura, para que nos entregaran un discurso del tipo: "no hace falta que te sacrifiques, tienes que decir lo que sabes, estamos desarticulados". A mí, la piel se me estiraba hacia el cuero cabelludo, y sólo sentía rabia y asco por esos pobres seres humanos degradados que colaboraban con esos otros de la DINA que semejaban a fieras. Es posible que muchos se volvieran locos de tanto destruir, y si no, hoy deben temer hasta de su sombra. Entre esos selectos personajes estaba "Pablo" -Fernando Laureani- a cargo de un equipo, con quien trabajaba "el sicólogo" -Osvaldo Pincetti-. Pablo, era un tipo de aspecto alemán, crespo, rubio y de estatura mediana, dueño de una mirada acerada como la de un cielo metalizado, frío y siniestro. Era capaz de las peores flagelaciones. La idea que tenían era reducirnos a nuestra expresión más mínima; claro que, aunque todos los seres humanos son diferentes, de la propia fortaleza de cada uno dependía el que lo consiguieran. A mí, me sostuvo el no querer que otros pasaran por nuestra misma desgracia, y tuvo que ver también el profundo desprecio que sentía hacia esos seres infrahumanos, y porque no quería que mi hijo naciera en la antesala del infierno. Cuando me amenazaban con matarlo, con lágrimas en los ojos pensaba: "es lo mejor", pero, luego me cuidaba y comía lo que podía, y me las ingeniaba para no tomar la masa de barbitúricos y otras porquerías con que el psicólogo pretendía quebrarnos. Así fue como resguardé a mi chiquillo, y dormía de día para esperarlos despierta en los interrogatorios nocturnos donde eran siempre las mismas preguntas: "contacto para arriba, para abajo, buzón, casa de reunión y teléfono", las palabrotas y amenazas entremezcladas. Tenían el organigrama del MIR en la pared y uno debía ubicarse. Por lo tanto, era difícil escapar del interrogatorio sin explicaciones claras. En mi caso, el embarazo me preservó de muchas cosas. Lo otro, fue el ser disciplinada, ya que si realmente se trabajaba con nombres políticos no tenía por qué tenerse datos exactos. Declaré entonces, que todo ocurría en la casa de Sarmiento, y que mi función era la de simple secretaria de Pedro, jefe político de la UTE. Así pude explicar lo del manual que encontraron en mi casa y la lista de nombres políticos antiguos que no alcancé a quemar.
Ésos eran los torturadores, fieras desalmadas, pero los vigías constituían un mundo social distinto. En gran número eran de origen muy humilde, jóvenes que se notaban curtidos por el sufrimiento. Muchos de ellos simplones y superficiales, algunos incluso brutos. Les daba miedo aquella canción de la Revolución Española que habla de la tortilla que se vuelve. Siempre nos preguntaban al respecto: "¿serán como nosotros, nos harán un juicio, nos perdonarán...?"
Me impactó enormemente el clasismo y el racismo que a cada momento demostraban, de hecho, a mí me trataban mejor por ser casada "con libreta", y además ser blanca y de ojos azules. En eso no se diferenciaban vigías de torturadores, el "natre" me pedía a veces "gordita, levántate la venda para verte los ojos..." Accedía porque luego era propio pedirle un favor de vuelta, como ir al baño, o que nos dejase conversar o que permitiese que el resto de las compañeras descansaran un rato. Pero esta crónica no podría estar completa si en ella no incluyera a mis queridas compañeras. De Alicia, que era actriz, habría que decir "por suerte hay personas como ella" Es que parecía siempre tan animada y positiva. Reconozco que en ocasiones hasta nos hizo reír, y eso es tan importante cuando se trata de subsistencia. Un día la llamaron junto a otras, justo cuando por reírse se le había ocurrido teñirse el pelo a lo tanguera y estaba además vestida muy elegante; si hasta tenía un sobre de terciopelo negro con piedrecitas que lanzaban chispas. Todas nosotras estábamos muy contentas porque, según creíamos, se iba a libre plática -no sabíamos entonces eso de la existencia de desaparecidos, o tal vez era algo que no lo queríamos siquiera creer-. Pasó un tiempo largo desde que partieran. Cuando se abrió nuevamente la puerta reapareció Alicia, el guardia la miraba irónicamente: "te cagaron flacuchenta", farfulló el desalmado. Ella con gesto despectivo inmersa en su mejor personaje de teatro, dándole vueltas a la carterita como quien va o viene de una fiesta, respondió: "mira, la verdad es que no creo que fuese la ocasión para llevarme con esta pintita". Nos reímos todos, presas y guardia. Alicia: ahora, dispuesta a reconstruir la memoria, recuerdo que cuando recién llegó la tuvieron primero con ellos, la parrillaron y cómo la sentimos quejarse, la esperábamos preocupadas y tensas. Cuándo volvió tenía el pelo erizado por la electricidad, la observamos boquiabiertas entonces nos miró y dijo "¿Qué les parece mi nuevo peinado?"
Cada día sufríamos con el dolor y el miedo de alguien, mirábamos por las rendijas y aguzábamos el oído para mantenernos al tanto. En las tardes cantábamos, y esto les daba tanta rabia que venían a callarnos con terribles palabrotas pero nada nos mellaba el desahogo.
En el mes de enero llegó Michelle Bachelet a nuestra pieza, mas antes, tuvimos la dicha de escuchar a Ángela Jeria, su madre, quien discutió con "el coronel" -Marcelo Moren Brito-, que no tenía por qué arrepentirse de nada de lo que había hecho para demostrar las injusticias cometidas contra su marido -el General Bachelet-. Moren Brito, segundo de la DINA en Villa Grimaldi, se perdía en amenazas ante la voz orgullosa y llena de entereza de Ángela; y, sin argumentos para sostener sus acusaciones, terminó separándolas a madre e hija, como una forma de tortura más. Michelle, que era estudiante de medicina, se quedó con nosotras, y eso nos ayudó en mucho, porque con su oficio mejoró nuestros métodos de curar las heridas provocadas por los torturadores. Ella sabía además qué barbitúricos exactos había que administrar en casos necesarios, y cuánto. Pero hablábamos de Ángela, su madre. Fue llevada a una celda de metro ochenta por ciento veinte, más o menos, era un cajón sin ventanas ni ventilación. Allí aislada y a oscuras permaneció por más de cinco días y conoció la segunda pieza de tortura, una especie de bodega con somier metálico donde a seres humanos completamente desnudos, amarrados de pies y manos y, abiertos al máximo con paños asquerosos introducidos en la boca; procedían a la terrible descarga en las partes más sensibles y húmedas del cuerpo: sexo, senos, ano, sitios donde se conducía mejor la corriente y dolía más y más, arrancando gritos y encorvando como un arco la columna.
Con razón la mayoría de las prisioneras quedamos con huellas de quemaduras en muñecas y tobillos, era el roce de las correas con el metal de la parrilla eléctrica. Y algunas con más que eso: la pobre de Mónica, con apenas diecisiete años, quedó con úlceras en el cuerpo y muda por un buen tiempo. Tales alaridos de horror, mezclados de insultos y, paradojalmente, música alegre y chillona, fueron el trasfondo terrorífico para los 6 meses de embarazo de mi primer hijo que, antes de nacer, conoció así lo peor de mi tan amado Chile. Pero si había personas merecedoras de lástima, ésas eran Alejandra y Carola. La primera apodada La Flaca que, en principio estaba en nuestra celda, aparecía a ratos cada vez más descompuesta. La inyectaban todo el tiempo antes de sacarla a "porotear" para reconocer compañeros en la calle. Dicen que fue una buena militante y que la torturaron hasta quebrarla. Me es difícil emitir juicios sobre ella. Lo mismo me ocurre con Carola, a quien hicieron también mucho daño, sin embargo ella permanece hasta hoy casada con un CNI del propio grupo de monstruos que la convirtieron en objeto sexual.
Éramos muchas en nuestra pieza, llegamos a una treintena; por eso quizá uno de los guardias, cerca de la torre donde colgaban a dirigentes como a Thauby, a Gladys Díaz, a Patricia Zúñiga, me confrontó con toda energía para saber si había dicho todo lo que podía decirle. Al instante confirmé que sí, y me creyó... una se da cuenta de cuando le creen. Parece que habíamos demasiadas prisioneras y necesitaban espacio. "Entonces le voy a pedir al jefe que te saque de aquí". Yo me avivé: "Paty les dijo también todo y está con un mes más de embarazo y puede tener la guagua en cualquier momento". Paty y yo teníamos veinte años. Un rato después se abrió la puerta y entró un hombre de tez morena y contextura media con un impecable terno café claro que en la solapa llevaba una rosa roja. Se aproximó cuan dandy en un sitio de lujo. Ése era Contreras que en esa facha se enfrentaba a mujeres N N vendadas, sucias, andrajosas y con un número que les pendía del cuello. El ayudante que había conversado conmigo nos señaló con su índice. Nos llevaron a Tres Álamos y terminaron los 21 días de desaparecimiento en que nuestras familias aterradas ponían recursos de amparo ineficaces, y dejaban su energía entre los tribunales y ministerios. Los que pudimos salir de allí con vida, volvimos del infierno, el resto pasaron de esos infiernos al cielo, pero los monstruos que permanecieron en la tierra se han empeñado en que sean olvidados. Aquí estamos nosotros todavía, sin embargo, ganando pequeñas batallas de la memoria en el Colectivo de Arte las Historias que Podemos Contar, luchando en contra del olvido, y para honrar la memoria de todos los compañeros que no están, la de aquellos que sufren las secuelas de la tortura, y también para recuerdo de nuestros hijos, en especial para mi pequeña y gran victoria, Alejandro Ernesto, quien un 25 de marzo de 1975 nació en Tres Álamos y nos iluminó a todas con sus ojos hermosos color cielo.
martes, 22 de enero de 2008
Los Bàrbaros; Crònica de una mutaciòn en curso
Lo que más y más me Gusta de este espacio virtual es sin duda la posibilidad de poder contar con personas tan entrenadas en el tema literario, tan sensiblemente apasionadas, que he llegado al punto de no poder dejar de pensarlas durante toda la última la semana.
Clarice , Isabel Romana. Francisco Ortiz, y otros más, han dejado su huella en este viaje y me han permitido conocer mucho más de lo que originalmente tenía en mente luego de comenzar con esta bitácora.
Cuando le conté a Clarice sobre la eventual visita de Alessandro Baricco , su respuesta no dejò lugar para espacios en blanco "Amiga, por favor, no faltes a lo de Baricco, te lo ruegoooooooooo...ve y cuéntame....por favor....qué me has emocionado. Tú sabes mi deseo de conocerlo, de hecho se lo pedí a los reyes magos, así que ve....ve....ve."
Con este sentimiento blanco y comprometido me tuve que añadir a la publicitada visita del autor de " Seda ", " City " , Sin sangre , y gestionar así, mi invitación , en esta convocatoria realizada por la “Cátedra Roberto Bolaño” de la Universidad Diego Portales .
Más de cuatrocientas personas estuvimos ahí y nadie parecía sobrar en ese lugar, al primero sin silla la silla le llegaba, sumando a los efectos de la traducción simultánea , los regalos, souvenirs , y otras hierbas que en ese jueves matutino se encontraban disponibles.
Baricco entró por la parte trasera del auditórium donde me encontraba junto al grupo de estudiantes de la cátedra de Rafael Gumucio , saludó , y evidentemente se sintió incomodo con los fanáticos de las primeras filas que esperaban firmas a los ejemplares de sus obras.
Su clase magistral fue extensa y yo preferí escucharla en italiano sin el aparato de la traducción simultánea, quizás por algún recuerdo familiar del pasado adjudicado a la jerga de mis abuelos.
Baricco es talentoso, eso es indudable, criticar el proceso de globalización desde la literatura es algo positivo y necesario, pero yo no pude vivir el procedimiento sin meditar en ciertas paradojas disonantes. Que sabemos de literatura?????, que esperamos de Baricco al verlo narrar y exponer contra GOOGLE, el " Fast Food " la decadencia de los ROLLING STONES Y KURT KOBAIN.????.
No lo sé, yo creo que el tío nos quería hacer reflexionar y EL QUE NO LO HIZO ES PORQUE NO MERECIA ESTAR AHI. Así de áspero y poco sedoso, su rutina en Chile abarcó encuentros con la presidenta Bachelet y una puesta en escena en plena Plaza de la Constitución( fue una lectura) .
En estas instancias saltan de nuevos lo artistas y dramaturgos de fina selección, tan teatreros como ardientemente mediáticos. ( y eso que estoy esperando el perdón de Paulina Urrutia o sea su indulto presidencial ) .
Hay dos cosas muy buenas de la ponencia en si: Me gusto el escritor y académico de literatura, Alejandro Zambra, su rescate de los paisajes sobre la decadencia globalizada en los textos del Barricco especialmente en City , y bueno en un ambiente lleno de gente conocida tratè de entender la conferencia y planteamientos de este autor italiano, que critica y decae, pero tiene un prontuario como comentarista televisivo y experto en musica selecta ¡!.
Y ahí en el italiano y saludos de postal me veo en el Paraíso de la Ficción, la Universidad como espacio ficticio, las Universidades de mi País, la urgencia por el coctail, las pintas snobs de las niñas que estudian Literatura Creativa , una pseudo carrera que va a la par con Publicidad y Marketing . Y..... finalmente ..... llego al punto de entender que Baricco se reía de aquello , que Bolaño igualmente odiaba los reconocimientos y también se reía de aquello, y le tienen una cátedra ¡! y pienso en la Literatura y el Marketing y estoy contenta de tener a Clarice, Isabel Romana, y Francisco Ortiz entre mis valoradas visitas literatas .
miércoles, 16 de enero de 2008
My heart is an open Facebook
Hay hartas personas que me cuentan en los comentarios que no saben muy bien de que se trata Facebook y yo les digo que su principal utilidad es que todo el mundo engancha y pueden encontrarse a los viejos amigos , compañeros, o parientes perdidos de una forma rápida y protegida .Después de los pormenores efectuados con mis últimos análisis, llegué a la conclusión de que había que sacarle provecho al cuento y bueno ya me he encontrado con gente que ni se imaginan!!!!
Vivo el día entero con cosquillas, mariposas, y nervios que me han hecho de verdad considerar que en algunos aspectos puedo ser bien infantil y la rosácea se me activa de la pura plancha ya que hasta alcanzo ver a los primeros pololos y saber en que están y que ha sido de sus vidas ¡111.
Otro paisaje es todo el recuerdo de mi colegio en EEUU, es una historia bonita, que me hace pensar en mi vida marcada de intensidades y siempre con vivencias llenas de polaridades. Cuando llegamos a EEUU EN 1986 FUE EN UN TIEMPO MACABRO para las personas afectadas por la represión de Pinochet , el atentado al viejo culeao hecho por el FPMR fue una fuente de represalias al mundo de la resistencia y al de la oposición , trayendo muertes sucesivas como la del Periodista José Carrasco .
Mi padre putativo ya llevaba una larga trayectoria como abogado de la Vicaria de la Solidaridad defendiendo múltiples causas, en algunas se lograron salvar vidas de personas que pasaron por horribles torturas, en la mayoría la justicia amparó a los genocidas, Pedro ( su nombre ) tuvo que ver morir degollado por carabineros a uno de sus mejores amigos en 1985.
Nuestra familia ya había en 1981 pasado por un atentado cometido por la CNI EN NUESTRA CASA(organismo represivo de la dictadura de pinochet ) , entonces la cosa estaba peluda y mi padre dijo que con 35 años el se había choreado de tanta miseria y atentados cobardes y decidió hacer un Master en Ciencias Políticas sacándonos a todo del terruño por el lapso de dos años.
El salió primero y los de la CNI nada pudieron hacer pues fue protegido por un organismo internacional pese a que hubo intentos en el aeropuerto de detenerlo. Y PARTIMOS Y LLEGAMOS al país del Tio SAm y el principio fue muy duro por la pena, por el terror de no nos dejarían volver más, porque no nos gustaba la ciudad etc.
PA colmo mi mamá puteó los dos años completos de que ella no se quedaba ahí y su postura negativa hizo que nuestra adaptación fuera más culposa y menos fluida.
Pero el milagro llegó y por medio de una millonaria estudiante de la universidad de Duke de origen brasilero la que también era muy progresista,se pudo lograr que en dos tandas nos sacaran de las escuelas publicas y gestionaran unas becas completas en un Colegio Cuáquero.
Entonces llegamos a ese colegio, mi mamá se asustó pensó que era una secta como la de Guyana, se calmó pero al ver la estética maravillosa del lugar, el look hippie de los profes , el hecho que nos hablaran en español , estábamos sin duda en el paraíso . Contracultura a cuestas, ahí con mi hermano Marcelo nos adaptamos a un modelo de enseñanza muy vanguardista en un entorno muy ecológico, con espacios, áreas pedagógicas, y sin salas.
Al primer ingreso del día el colegio se juntaba en sus respectivos niveles, la Principal siempre reflexionaba por alguna contingencia cotidiana o social y trabajábamos en reflexiones.
Después todos teníamos en la mañana las asignaturas obligatorias, lenguaje, matemáticas, y ciencias. El resto del programa era con sistemas de créditos en el área de ciencias sociales e historia, según intereses y rangos de edad, uno podía optar si quería entrar al curso de la Guerra de la Sucesión o conocer las naciones latinoamericanas.
Había mucha cosa artística y de deportes , además de excursiones y una actividad anual donde la comunidad limpiaba el condado entero..
Ni hablar de los enfoques valóricos que nos daban, del tratamiento de temas como la sexualidad, las drogas, el uso del condón, el racismo todo muy exacto.
Mi madre seguía hinchando que era sospechoso tanto amor por el Colegio y que Estados Unidos eran un país de malos, pero investigando se dio cuenta del rol importante y definitivo que los Cuáqueros habían tenido ayudando a los refugiados de la Guerra Civil Española y de la gestión que hicieron en el barco Winnipeg , muchos españoles refugiados en Chile vivieron en carne de propia la solidaridad de ellos y ahora nosotros teníamos ese privilegio histórico .
Mis relaciones humanas fueron muy fuertes en ese colegio me enamoré por primera vez a los 13 años, lo pasé la raja ,( además me fumé mi primer pito ) fui súper feliz .
Nosotros no teníamos profesores jefes sino que Advisors o sea del equipo de 10 profesores, uno elegía quien quería que fuera su guía y yo con Annie ( mi elegida ) hemos tenido contacto pese a que ya han pasado 20 años del suceso.
Volví a Chile en 1988 y en el colegio nada fue igual, o yo nunca fui igual, 5 años después mi madre partió y la primera carta que recibí fue de Annie , ahora por el Facebook he podido con mucha cosquilla encontrarme con amigos y para ellos que no tenían esta historia a cuestas, también les significó sin duda la mejor etapa de sus vidas .
viernes, 11 de enero de 2008
El libro de las caras ( o tengo cara de libro ????)
Hace un tiempo me inserté en el sitio Facebook el que según dicen , será la pagina que promete este año2008 .
Ha sido bonito esto de tener una especie de diario mural interactivo y además es una excelente alternativa para aquellos que no le pegan mucho a la literatura o carecen de tiempo para escribir un blog .
Por otra parte el sitio es un punto de encuentro con gente de tus redes , y eso es bien entretenido , sin embargo me ha traído a la memoria y he observado que debido a la falta de pautas narrativas, Facebook , abusa de ciertos recursos ideados en la lógica americanista de College .
O sea estamos todos siendo evaluados o entrando en un espiral de estudiantes de pre grado bajo los parámetros de los norteamericanos .
De partida ya hay una campaña para que la cosa sea en español y no en ingles y lo curioso es que tal como en la cultura gringa ( la conozco al dedillo por mis dos años que viví en EEUU) Y POR ESA FALTA DE CONTACTO REAL que se da en los blogs , se inician juegos de encuestas comparativas y simulacros dignos de estratificaciones ridículas .
Por ejemplo : Que fruta eres????, a que filosofo te pareces??? , que te gusta comer??? , me encuentras guapa??? pinto para ser tu amiga ?????? donde estudiaste ????? - todo aquello bajo la traducción literal chilensis pero que en términos gringos son aún mas abstractos .
Ser bella es ser Hottets ( los nortemaericanos utilizan este términos no para medir la belleza precisamente ) ser bello es ser Cute otro termino bastante ambiguo y ahí somos todos carne de calificativos nominales pintados por sus lógicas elitistas y carentes de profundidad .
Ojo esto lo hago bajo la mirada del College y no porque que sea anti gringa ( tengo los recuerdos más bellos de ese país y mi pareja es norteamericana ) .
Lo positivo eso si es que hay más periodicidad y la gente suele mostrarse más que en los blogs por estar en círculos cercanos , y bueno , les cuento que según todas las estratificaciones me sindican como la sucesora de Heidegger y que en términos frutales soy una granada - UNA MOLOTOV !!!!!! .
Ha sido bonito esto de tener una especie de diario mural interactivo y además es una excelente alternativa para aquellos que no le pegan mucho a la literatura o carecen de tiempo para escribir un blog .
Por otra parte el sitio es un punto de encuentro con gente de tus redes , y eso es bien entretenido , sin embargo me ha traído a la memoria y he observado que debido a la falta de pautas narrativas, Facebook , abusa de ciertos recursos ideados en la lógica americanista de College .
O sea estamos todos siendo evaluados o entrando en un espiral de estudiantes de pre grado bajo los parámetros de los norteamericanos .
De partida ya hay una campaña para que la cosa sea en español y no en ingles y lo curioso es que tal como en la cultura gringa ( la conozco al dedillo por mis dos años que viví en EEUU) Y POR ESA FALTA DE CONTACTO REAL que se da en los blogs , se inician juegos de encuestas comparativas y simulacros dignos de estratificaciones ridículas .
Por ejemplo : Que fruta eres????, a que filosofo te pareces??? , que te gusta comer??? , me encuentras guapa??? pinto para ser tu amiga ?????? donde estudiaste ????? - todo aquello bajo la traducción literal chilensis pero que en términos gringos son aún mas abstractos .
Ser bella es ser Hottets ( los nortemaericanos utilizan este términos no para medir la belleza precisamente ) ser bello es ser Cute otro termino bastante ambiguo y ahí somos todos carne de calificativos nominales pintados por sus lógicas elitistas y carentes de profundidad .
Ojo esto lo hago bajo la mirada del College y no porque que sea anti gringa ( tengo los recuerdos más bellos de ese país y mi pareja es norteamericana ) .
Lo positivo eso si es que hay más periodicidad y la gente suele mostrarse más que en los blogs por estar en círculos cercanos , y bueno , les cuento que según todas las estratificaciones me sindican como la sucesora de Heidegger y que en términos frutales soy una granada - UNA MOLOTOV !!!!!! .
Para rematar en los ambiente más críticos podemos hacer campañas por todas las causas humanitarias posibles.
Tal como en el mundo real !!!
How Cute no ?????
Tal como en el mundo real !!!
How Cute no ?????
martes, 8 de enero de 2008
Ese perfecto extraño
A veces hay que transitar por lugares comunes aunque uno no desee y volviendo a repasar entradas de algún post antiguo, hallè una reseña que narraba mi existencia precaria sin ese aparato que en Chile mal llamamos CELULAR y en otros países de habla hispana denominan " MÓVIL".
Yo no tenía uno de esos y salvo pequeños detalles esporádicos sentía la urgencia de su presencia , pero esta prisa era efímera, se desvanecía y cuando llegaba el dinero siempre había algo más inminente que resolver , según mi lógica y mi consigna " SI EXISTE INTERNET PORQUE DEBE HABER UN CELULAR " .
Pero esto no corría para los otros y lo cierto es que mi hermano pequeño se cansó de redactar mensajes para hacer una simple pregunta y también de dejar recados eternos siempre respondidos a primeras horas de la mañana, justo cuando él plácidamente dormía.
Entonces ese 20 de diciembre mi hermano menor decidió llegar con ese " perfecto extraño " diminuto, negro entero, con sonidos suaves - tenues , un manual de instrucciones , manos libres y un cargador .Calentamiento Global deberé cargarlo!!!!!!! y comprar tarjetas !!!!! que horror !!!!!! pero en una conducta resilente le saco provecho al tema y me voy por la parte positiva y les comunico a todos mis seres queridos que TENGO CELULAR !!!! y las respuestas del pueblo no dejan de asombrarme ! y me escriben y apoyan en este duro trance de entender como cresta se usa esta hueva!!! y tomar las precisiones correspondientes:
Debo ser consiente con los minutos, inflarlo noche por medio y cortar cada vez que emita una llamada, cuidar de que siempre este conmigo , no dejarlo, no dar pistas de su clave etc...
Shutaaaas esto es más menos como tener una pareja (podrías haberme traído algo más simple hermanito querido)!!. Pero bueno ahora entramos en una segunda fase y en términos mayoritariamente
favorables que los obtenidos por la presidenta Bachelet . voy a lo medular:Aspectos Positivos de tener un celular.
-Mis amigos me llaman, me entretengo en los trayectos a pata , y conozco la voz de la Marce Mercado que es blogger.
- Benjamín me encuentra màs cool por el solo hecho de tener celular.
- Steve está feliz porque ya no debe atender llamadas de mi familia y todo lo traspasa hasta el móvil.
- Puedo llamar a los Pacos y a los Bomberos, si diviso alguna escena de violencia intrafamiliar en mi barrio o un incendio, altiro pincho.
- Puedo alertar a distintos contertulios en caso de me haya atrasado, me estén esperando, o surga un inconveniente.
-No debo cambiarle las pilas al reloj ya que ahora no es necesario usarlo pues veo la hora en el celu.
Aspectos negativos:
Todos saben donde estoy y si el Benja se porta mal cuando lo dejo encargado, me notifican .
Una Tía en cuarto grado me contacta para decirme que un primo sexto grado se murió y que no debo faltar al entierro ( eso en otros tiempos habría sido una llamada de alguien no identificado que " preguntó por ti " )
-
No sé como cresta poner los nombres y tengo decenas de números y sepa moya cual es cual , eso me pone nerviosa y el otro día llamé dos veces a Colomba y a todas mis compañeras del cole para ubicar a Lena ya que no sé registrar!!!!.
- A veces se me queda en la casa y me siento como en pelotas y debo preguntar la hora a todo el mundo.
Siendo bien honestos y ya que escribir me cansa a veces, en todos estos puntos verdaderos , tú de verdad despues de leer esto me llamarías?????????????
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